«Говорят, что скорбь со временем уходит; но у меня, не видящего любимую, она день за днём растёт. Моё страдание не в том, что любимая далеко, и не в том, что она похищена. Я скорблю именно об этом: её юность проходит. О ветер, вей оттуда, где та царевна; коснувшись её, коснись и меня. Через тебя для меня будет прикосновение к её телу, а через луну — встреча взгляда. Меня жжёт то, что она, когда её уносили, сказала мне: “О защитник!”; это жжёт мои члены, как выпитый яд внутри. Ночью и днём моё тело сжигается огнём любви, где разлука с ней — топливо, а мысль о ней — широкое пламя. О Саумитри, я погружусь в океан и буду спать без тебя; быть может, пылающая любовь не сожжёт спящего в воде. Для любящего это уже много: я могу жить тем, что я и прекраснобёдрая она опираемся на одну землю. Как безводное поле живёт от влаги соседнего поля, имеющего воду, так я живу близкой влагой — тем, что слышу: она жива».