«Что за пропитание твоё — от еды пахнет жертвенным маслом, о милый? Ты, верно, доля Вишну: уши твои с немигающими вздыбленными макарами, а лицо твоё — право, озеро, с парою встревоженных рыб, с сиянием ряда птиц и роем пчёл вблизи. А тот мяч, что отбит твоею лотосной рукою и блуждает по сторонам, — он колеблет глаза мои, и без того блуждающие. И ты не замечаешь ни распущенной груды вьющихся косм, ни того, что злой ветер, распутник, уносит твой пояс».